ATARAXIA

Lunes, 15 de mayo de 2006

Era el invierno

El invierno se le metía por todos lados, a pesar de que su precioso vestido la cubría perfectamente. El crudo frío palpaba su piel, recorría su rostro, se deslizaba por su cuello y lentamente caía paciente hasta sus senos, senos pequeños pero suficientes para ser amados. Sus pezones nada resistían al frío, ni siquiera con la dureza de su juventud, rectos y suaves rozaban la tela de su vestido, ese precioso vestido verde comprado por su madre para la ocasión. El vientre blanco e indómito armoniosamente daba lugar a unas caderas simétricas, hermosas, que cuando caminaban contoneaban unos muslos provocativos.
Todo su cuerpo invadido por finísimas agujas heladas que a pesar de sus lentos esfuerzos llegaban hasta su pelvis, donde el calor del futuro placer se había escapado intacto, todo su centro cubierto y protegido por bellos suaves y oscuros que no habían sido invadidos por miembros salvajes, solo por delicados dedos curiosos e instintivos que dictaban movimientos que siempre estuvieron allí.
Toda ella era el oscuro frío, todo el diamante de su cuerpo penetrada por un invierno eterno; tan muerta y tan intacta se fue que hasta los grotescos gusanos de la muerte se negaron a invadirla.

Por: Jerek | Cuentos | Comentarios (1) | Referencias (0)